EN ARCO 2010 # 2: LA COLUMNA DE JUAN ARCONADA
Cen(tr)ando la cosa...
Juan Arconada
18/02/2010
18/02/2010
22,45 horas de la noche. Alberto Ruiz Gallardón sube a la tarima de la Sala Norte del IFEMA. Trajeado, guapo, joven, galán, buen mozo. Espe no ha venido. No quiere bailar con él. Una pena. Le sustituye la Consejera de Cultura de la Comunidad 
de Madrid. Qué más da su nombre. Una mujer guapa, morena, joven, traduce al inglés. Alberto: “Gracias a la comunidad artística por el esfuerzo realizado durante veintiocho años de duro trabajo, gracias por mantener la ilusión y creer que el arte puede cambiar el mundo, gracias por estar calladitos, gracias por tomar el dinero que os damos, limosna social destinada a mantener las industrias del ocio y el espectáculo —que no de la cultura— y cerrar la boca cuando hay movida”. La mayor parte de las mesas están ocupadas por galeristas extranjeros. ¿Venden?, ¿compran? Media hora después, una buena amiga llega al baño de señoras. Lourdes Fernández, actual directora de ARCO, irrumpe en ese mismo toilette hecha un manojo de nervios. Le pide consejo a una de sus allegadas. No sabe dónde meterse. No pincha nada en la feria que dirige. Alberto continúa con su speech, tan guapo, tan gallardo, tan altivo, tan elocuente...
Escribo con frases cortas, queridos amigos, porque al terminar la cena una barra libre de Bombay se ha abierto generosa, como amapola en abril, al final de la salón. Dos Gin Tonic costeados por vosotros, mis amados contribuyentes, han fluido hasta mi agradecido estómago. Acabo de llegar a mi posada y apenas veo el teclado del portátil.En la cena, una mesa redonda, se sientan a mi lado una galerista cuarentona, rubia, hastiada, cansada de la vida, de su trabajo, de la crisis, de vosotros, ingratos míos, que malgastáis vuestros ahorros en viajes a Punta Cana, en cubatas, rayas de farla y pueriles borracheras, en lugar de apoyar el arte contemporáneo: Plensa, Muntadas, Agut. La madre que os parió. Sigo a la cuarentona. Se acerca al baño de señoras. Aquel donde Lourdes lloraba hora y media antes. Se acaricia la frente para colocar su maltrecha melena rubia. Quiero hacerle un favor. No voy a comprarle una pieza de Agut —y mira que me gustaría— pero la sigo. Mi inversión me va a salir gratis. La sigo hasta el baño de señoras y me cuelo tras ella. La encierro frente a un inodoro y le explico en qué consiste una pieza histórica: Fuses (1965) de Carolee Schneemann. Pero, ¿acaso no te gusta la performance?, ¿no te apasiona el arte conceptual?, ¿no me decías hace un momento que eras una fiel seguidora de las prácticas feministas de los setenta?
La rubia sale del baño. Disimula. Vienen hacia nosotros una simpática galerista —¿la conoces?— y un afamado escultor de provincias —él cree que no, pero sí, de provincias—. ¿Cómo va todo amigos….? Desearía que la rubia galerista catalana fuese una de las oligofrénicas hijas de Helga…. pero no: es tan solo una rubia, ajada, gris, divorciada, en crisis. Y yo, como vosotros, seguiré intentando vivir de las subvenciones públicas, ajado, gris, divorciado, en crisis.
de Madrid. Qué más da su nombre. Una mujer guapa, morena, joven, traduce al inglés. Alberto: “Gracias a la comunidad artística por el esfuerzo realizado durante veintiocho años de duro trabajo, gracias por mantener la ilusión y creer que el arte puede cambiar el mundo, gracias por estar calladitos, gracias por tomar el dinero que os damos, limosna social destinada a mantener las industrias del ocio y el espectáculo —que no de la cultura— y cerrar la boca cuando hay movida”. La mayor parte de las mesas están ocupadas por galeristas extranjeros. ¿Venden?, ¿compran? Media hora después, una buena amiga llega al baño de señoras. Lourdes Fernández, actual directora de ARCO, irrumpe en ese mismo toilette hecha un manojo de nervios. Le pide consejo a una de sus allegadas. No sabe dónde meterse. No pincha nada en la feria que dirige. Alberto continúa con su speech, tan guapo, tan gallardo, tan altivo, tan elocuente...Escribo con frases cortas, queridos amigos, porque al terminar la cena una barra libre de Bombay se ha abierto generosa, como amapola en abril, al final de la salón. Dos Gin Tonic costeados por vosotros, mis amados contribuyentes, han fluido hasta mi agradecido estómago. Acabo de llegar a mi posada y apenas veo el teclado del portátil.En la cena, una mesa redonda, se sientan a mi lado una galerista cuarentona, rubia, hastiada, cansada de la vida, de su trabajo, de la crisis, de vosotros, ingratos míos, que malgastáis vuestros ahorros en viajes a Punta Cana, en cubatas, rayas de farla y pueriles borracheras, en lugar de apoyar el arte contemporáneo: Plensa, Muntadas, Agut. La madre que os parió. Sigo a la cuarentona. Se acerca al baño de señoras. Aquel donde Lourdes lloraba hora y media antes. Se acaricia la frente para colocar su maltrecha melena rubia. Quiero hacerle un favor. No voy a comprarle una pieza de Agut —y mira que me gustaría— pero la sigo. Mi inversión me va a salir gratis. La sigo hasta el baño de señoras y me cuelo tras ella. La encierro frente a un inodoro y le explico en qué consiste una pieza histórica: Fuses (1965) de Carolee Schneemann. Pero, ¿acaso no te gusta la performance?, ¿no te apasiona el arte conceptual?, ¿no me decías hace un momento que eras una fiel seguidora de las prácticas feministas de los setenta?
La rubia sale del baño. Disimula. Vienen hacia nosotros una simpática galerista —¿la conoces?— y un afamado escultor de provincias —él cree que no, pero sí, de provincias—. ¿Cómo va todo amigos….? Desearía que la rubia galerista catalana fuese una de las oligofrénicas hijas de Helga…. pero no: es tan solo una rubia, ajada, gris, divorciada, en crisis. Y yo, como vosotros, seguiré intentando vivir de las subvenciones públicas, ajado, gris, divorciado, en crisis.
juanarconada@laiguanaebria.com
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